Y pensé sumergirme en el silencio
en la luz que llegaba de ti,
irradiado por tu luz me quede frio
desmentirías acaso el amor que tienes para
mí?
si no es así, des-miénteme
sutilmente.
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Muerte sin sentido,
muerte anunciada en mi interior,
oh!,
cueca ocular,
derramado cristales de sal en el relieve
rosado de tus dedos,
y entre mis dedos de toscas
callosidades.
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Te amaría en el silencio
Como lo hago ahora y te lo diría sin
palabras.
me amarías en silencio y lo callarías de
mil maneras pero te delataría tu sonrisa, entonces tendríamos diálogos
sin palabras, declaraciones de amor en silencio.
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El hombre del mostacho
estancado en un abismo lleno de
soberbia.
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y si el artista hubiera
sacrificado su aspecto histórico?
y si el hombre no hubiera creado sus
bellas artes?
que seria de el?
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No me gustan los días tristes.
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Contaré mis sueños una y otra vez,
buscare una realidad que se hace visible y
que me rehúye....
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Porque será que el arte no tiene una
función real?
porque será que para mi no hay cosa mas
indispensable, que el arte en la vida del hombre?..
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Dolor en el octopusio y una pastilla por
delante.
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Murmuradores,
deseos impuros,
un cigarro y una copa de wisky en la
mano.
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500,
501,
en la esquina un tipo gordo
jodiendo a una niña al pasar.
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Tumurio de muerte.
Perros malditos que me muerden los pies,
de nuevo llegamos al comienzo.
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Jodiéndome el puñal
Mirando!.
Contare insistente
jotas de sal
derramando de la cuenca cristalina.
Oh!
blancura
Pintada de rojizo.
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Mírame! y te diré con mi mirar
mi sentir.
Mírame! y te contare
historias sin sentido,
sin palabras.
Escúchame! no silencies tus ojos
porque tus ojos hablan,
Mírame! deja ver tu boca,
porque tu boca ve, cuando tus labios
callan.
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La pintura intuitiva carecerá de muchas
cosas menos de falta de sinceridad.
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Una pintura que carece de técnica, solo
puede ser una pintura más, si trasmite sinceridad recompensa el hecho de
carecer de técnica.
A eso se debe de reducir todo! a la
sinceridad trasmitida y por la cual el artista genera.
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Serian obras interesantes solo por el
simple hecho de trasmitir sinceridad.
Me imagino yo, las ideas que provocarían.
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Creo que la falta de sinceridad se ha
desvanecido de algunos artistas.
Venden mucho una idea que pierden su
esencia, sus almas, por eso hay artistas y obras que se venden por varios miles
y eso me da mucho que pensar.
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El milagro de la pintura
se convierten en una idea, un enigma sin
solución para mí.
Aun no puedo concebir como un hombre
encausa sus ideas, sentimientos, deseos en un recipiente vacío para crear algo
extraordinario...
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La falta de sinceridad en una obra se
convierte en un lenguaje sin sentido.
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Existen dos elementos para ser pintor;
tener un poco de locura y admitir esa locura...
