Nota.19.06.2016

Nota.19.07.2016 

Mientras los gritos se hacían cada vez más constantes y sonoros, recurrí a ese pensamiento que era una constante en mi vida. 

Pensaba; todo el mundo vive en un estado de locura, algunos le encuentran por su estupidez, otros más le poseen y hay quienes como yo, buscan un poco de locura para subsistir, para poder crear. 

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¡Necesito pintar!  diría que es lo que me libera de mi locura. 

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Deben de saberlo, Mi vida, no es la vida normal de cualquier persona, ser artista es así, vivir preocupado de no dejar de hacer algo en él lienzo o en el papel, de no omitir aquel sentimiento. 

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Apuntar un pensamiento para no recordarle, sino más bien para vivirle. 

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El legado que logre en esta vida, será responsable de no dictar "damnatio memoriae” a mi persona. 

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Y un día te vi besándote con la luna. 

Te amaba y te perdí, 

por ello dejaste un sentimiento moribundo que te ama y a la vez te odia. 

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¡Pensar en una vida placentera como artista, donde la aclamación y el dinero estén presentes, mmm!  no lo creo, y eso lo vi desde el principio. Es algo que un artista intuye. 

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Nota.08.07.2016 

Y volando la golondrina en la calle desolada

mientras yacía sentado en lo frio de concreto,   

mirando, 

aquella sombra que como en otras muchas ocasiones   

era verdugo y juez de mis más íntima agonías.  

pájaros cantando al día nuevo que llegaba, 

pájaros burlados mi mirada. 

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Nota.14.07.2016 

Don chávelo me decía.

- tenía un hambre, un sed, mientras caminaba en el camino, pero seguía, siguiendo al muchacho con camisa como amarillo. Mnta camine muncho esa vez.

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 en ese instante que te vi, sabia que cambiarias mi vida para siempre, y se me paso el tiempo con templando tus ojos, tu mirada.

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5:30 AM, En un autobús, en carretera rumbo al Hospital psiquiátrico de "Villa de Ocaranza", 14 junio del 2016.

Nota.14.06.2016

UNA TIERRA QUE HUELE 

Por alla! , en mi pueblito. 

Entre campos áridos, entre cardones, mezquites, por entra las piedras y demás.  

Por alla!, entre el olor del pulque y el humo del fogón. 

Por alla!, entre el olor de la olla de café y del pan seco que mi abuela reblandece entre las cenizas y brazas. 

Por alla!, entre las risas descaradas del viejo guarro, por entre las milpas desgarradas de colores agrios.  

Por alla!, donde se huele la tierra seca, 

Por alla!, entre el aroma a tierra mojada por la lluvia. 

 <<Muchas son las veces que he caminado por el monte de mi pueblo y pienso; quizás yo sea el único que ve lo bello de su belleza descarnada y seca.>> 

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Hay algo  de lo cual  disfruto mucho y que está muy presente en estos días. A que me refiero?, al Petricor, Ese compuesto  denominado geosmina producto de la bacteria Streptomyces coelicolor, de hongos filamentosos como Penicillium expansum y algunas cianobacterias.
Mmm que aroma más rico, “aroma a tierra mojada” . 

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4Ta, Manzana,  González González,  Municipio de Santiago de Anaya, Hgo. 14 junio del 2016.

Nota.04.06.2015

¿De dónde surge un escrito, un cuento, una poesía? 
Surge de la cotidianidad de un suceso diario, 
de un acontecimiento, 
de un sueño, 
de algo inventado. 
de ello está llena la vida por lo que no es tan difícil, solo es cosa de mirar bien y escribir la realidad que cruza nuestros ojos, nuestra mente. 

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Cuando pintando, el sonido y el dolor de mi estómago me recuerden la miseria en la que me encuentro, en esos instantes pensare lo mismo de siempre, "el arte es lo que resiste a toda infamia de la vida del artista, es una pauta a la inmortalidad anhelada por los hombres" jejejeje. y si no fuera así, que putas, estoy haciendo lo que me gusta.
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Y entonces, seguiré pintando porque ello resistirá a mi propia muerte, y la servidumbre con su infamia, con su hipocresía se cubrirán sus vergüenzas con las manos al mirarme en cada una de mis obras, ya no les obligare a mirarme, no tendrá caso, porque lo harán de voluntad.  
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mi obra precederá mi propia muerte, me verán en cada una de mis obras y entonces, solo entonces dejare de ser invisible para muchos.  
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2:44 de la madrugada, un cigarro en la mano, y con panza de farol...  
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Una paloma quiso jugarme la gracia, lanzo un proyectil de gramos de excremento, proyectil que termino impactándose en mi cara. Baya suerte la mía.
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ÑU  HMUNTSÄMUI 

Sentados en la mesa, en un ambiente agrio por la fermentación del pulque. 
Discutía don juvenal con don Epifanio. 
- entienda pues don Epifanio, no reclamo los terrenos, ejidos que le pertenecían a mi padre, lo único que quiero es que me condone un pedazo pá camino, Solo eso! 
- no puedo don juvenal, imagínese quitarle un pedazo a mi terreno es como si me arrancaran un brazo o un pie. 
-pero si los terrenos no son de usted. yo podría poner una demanda, pero no quiero. -- Seamos sensatos. 
- pá que pelear por terreno? 
- Eso mismo digo, pá que pelear. 

-si el terreno que tenemos bajo los guaraches no, no los llevamos cuando nos vayamos de aquí. Pá que pelear.
Se escuchó decir de un anciano que yacía sentado en una esquina, que tenía en el suelo por entre medio de los pies, entre los guaraches un gran garro de barro en donde posiblemente yacía el pulque apestoso. - <<apestoso para mí, claro, pero para ellos considerado de un aroma extraordinario>> 
el anciano continúo hablando 
 -No nos llevamos nada don Epifanio –hora que si quiere terreno pá camino don juvenal, yo lo doy, se los regalo, balaya sea, pelean un pedazo de tierra que no da nada, que está muerta, seca, ora si fuera una tierra de riego, fuera otra cosa, pero ni eso...ni las lluvias se caen por acá. ¡Tierra seca!, nada mas eso. - decía don marcial, aquel anciano que en cada palabra mencionada tenía un gran porcentaje de razón. Haciendo énfasis en ello, el anciano se levantó del banco improvisado de un Ñonfi, se enderezo hasta alcanzar toda su altura y digo. Nui shi ra dondho, señalando a los presentes con su bordón. Al escuchar esto, los hombres cesaron su discusión. Yo me retiré del lugar sin saber más…Seguí el andar del camino.  
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7:45 pm Nota.09.05.2015 

Recordé de repente al ir bajo la lluvia, mientras el agua de la calle se metía entre los dedos de mis pies, por entre mis guaraches. 
y con ello venían a mi mente recuerdos de mi niñez.
   
y la lluvia dejaba atrás a los campos olorosos, 
juegos sobre charcas y fangosos carrizales. 
cual ritmo estrafalario las sonoras carcajadas se hacían presentes, 
entre tenues tintes del capo,
y allá, por detrás de las jarillas 
escuchando sutilmente, suave y silenciosa, las sonrisas de mi hermana Yolanda, arreando las borregas.  
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Silogismos de color. 
¿Y las   magnolias?  rozagantes entre tenues luces de   color, entre pintura, entre feroces trazos de ese loco de los   girasoles.  

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Recorría ese   campo verde tímido de no florecer, recorría esa   vereda   inerte entre la piedra   y el mezquite.  

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Obra de   aves, 
nido de aves rapases, 
de aves carroñeras. 
Y la gente cumulo de labia, injuriando.
<<Veo frente a mis ojos una sociedad inconforme que con su ego refutan de lo que no pueden comprobar con hechos>>. 

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y me dormí pensando en lo que jamás sería una realidad, dormí pensando en tus labios y en tus ojos de gata que traes. Dormí soñado con tu cara de Angel...F.  

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Me da tristeza ver cómo pasa el tiempo y algunos se quedan en la miseria, esa misma miseria de la cual soy presa.
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La gran mafia.

Nota.”No hay nada más fácil que una promesa” 

<Quieres ser un buen político, ok, miente. Quieres ser un gran político, miente descaradamente, se el mejor en ello. El prometer no empobrece>... 

Y el pueblo le pide al político, como si pidiera una limosna...miro con desprecio como siempre en la política y peor aun en las elecciones, ya sea para diputado, para gobernador o en cada elecciones para elegir cualquier representante de mierda, en todas ellas siempre es la misma porquería...se volcán en una cosa, mentirle al pueblo, el objetivo a conseguir,  el poder! con el fin de enriquecer su persona y  hacer crecer su bolsillo. 

<hablando con un político y después de hacerle saber el desprecio que tengo por la clase política, me dice- estas tonto,  cuando veas que la política se queda con un gran porcentaje de tu salario entonces aras política>..……………………………………………………………. 

Nota.2016

Mire de reojo y sentía algo extraño en el pecho, ese hombre con una sola pierna y muletas, contemplaba ese billete de 1000 pesos como algo que nunca había visto, como algo extraño, para mí la rareza  de ese pedazo de papel había dejado de importarme, haciéndose común, eran billetes que muchas veces habían pasado por mis manos sin que les mirara y tomara la menor importancia, tal como ese hombre lo había hecho….. Me subí a mi bicicleta y seguí el camino, dejándolo sentado, en medio de múltiples objetos que le rodearon al instante, a cada minuto que más me  alejaba de, el…. 

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manía la mía; me levanto y como siempre me dirijo al mismo cuadro, ese que  por alguna extraña razón creo tener la certeza de que esta mal colocado, 
le tomo de los costados y le enderezó, según yo,  

después de ello prosigo a continuar mi día.

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Al terminar pez con pies y pipa. 

Mi madre me cuestiona. 

- porque con pipa?, los pescados no fuman 

- cómo no!, fuman y hacen otras cosas….respondo con seguridad de ello.. 

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Nota.10.04.2016 

En el cruce de ñu ndedo y ñu `baxi con un calor terrible, una botella de refresco que queda vacía. 

la embroco de modo que la gravedad arrastre a mi boca la última gota de su contenido. Ahora solo me queda esperar a que llegue la hora de mi retirada,  

esperando sentado en una piedra, 

debajo del mezquite frente a la carretera desolada… 

……………………………………………. 

Camiones en la autopista a kilómetros de distancia, son solo puntos distantes trasladándose del punto A al B, y yo, solo soy el  tipo en la colina, con sueños e ilusiones,  

legos de todo, 

legos del mundo. 

Sentado en la colina, es cuchando wild hourses, sentado en el fin del mundo… 

…………………………………………………..… 

Incrustada en la mejilla, 

la huella de los años. 

Una mujer en un puesto improvisado, sentada a ras  de banqueta, ofrece humildemente, carbón, huevos de gallina de rancho y piedras de cal.

oh! 

muerte en el tiempo,  

cura del mal del pobre en sus minuto de gloria despreciable...... 

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9:00 pm, Sorprendido por la noche, caminaba solo, escuchando los grillos del monte mientras unos débiles resplandores de luz de luna me hacían  apreciar débilmente un paisaje oscuro y desolado, esto, cada que las nubes despejaban el cielo dejando ver la luna. 

a lo legos, a unos escasos 300 metros en lo alto del cerrito, note que de la ventana y puerta de la cocina, salía luz, pensé que era como otras veces en las que solo el foco le habían olvidado apagar, en ello los ladridos de los perro, presentes. ladran como si yo, fuera un intruso. 

-perros tontos-grito al acercarme a ellos.Cesan sus ladridos, pues me han reconocido, se acercan a mí, metiendo la cola entre las patas, encorvándose y  terminando bajo mis pies, con esta acción pretenden obtener mi perdón, pero esta vez no será tan fácil, estiro el pie dándole a ambos perros en el culo, 

corren a ponerse a salvo, 

terminando refugiados en los nopales que constituyen fracciones de  la cerca…. 

El patio, esta oscuro porque el foco  se fundió esta mañana y no me ha dado tiempo reponerle, tendría para ello que ir hasta la tienda del pueblo, cosa que me ha dado flojera porque dicha tienda está a unos 4 kilómetros de distancia pero no importa, está oscuridad tiene algo de hermoso, se pueden apreciar como las luciérnagas brillan alrededor de los mezquites. Al atravesar la cerca que dividía el camino del patio, y al llegar a la casa, me asomo por la puerta y veo mi abuela con mi madre que cocinaban, sentadas a la orilla del fogón.


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No podría ser  más bendecida; 

Era bella, 

era virginal, 

era fantástica!. 

sin sus ojos deje que  mi alma fuera desechada

y mi futuro  incierto. 

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Siendo un cumulo de huesos y  gusanos, deje que las  urracas picotearan mi carne putrefacta, el pico desgarraba de mi cuerpo en un estando decrepito.  

…………………………………………………. 

Para mi no importa quién lo hizo primero, sino quien lo hace mejor. 

…………………………………………… 

El diablo me asecha en la oscuridad, 

me entierra sus garras en mi piel dejándola frágil. 

Sus ojos penetrantes hieren mi destino..... Lo que vendrá aun es incierto. 

……………………………………………… 

Nota.09.04.2016 

ya regresan las molenderas, entre el camino donde las piedras ruedan entre sus  pies 

y el alba muriendo lentamente con los primeros rayos de sol a sus espaldas.. 

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Nota.2016

El misterio de. 

oh! 

muerte, 

dejare que el cuervo desgarre mi alma, 

dejare que el cuervo saque mis ojos de sus cuencas oculares, 

seguire el camino, 

seguire devorado por el tiempo, 

devorado por la larva de la carne..

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blanco devorando el rojo, 

rojo consumido entre el aire putrefacto. 

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muchos critican mis escritos oscuros, señores déjenme decirles algo, la vida es así, no es de color rosa, no al menos no para mí. 

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caminando detrás de un tipo con una garrafa de pulque a sus espaldas.. 

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y las urracas seguirán desgarrando mi carne, 

y el aguijón  seguirá envenenando  mi alma. 

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Sonreiré, 

quizás! 

el misterio me precederá, 

nunca sabrán que mi alma esta tragada por los gusanos 

la careta con la mueca mostrara lo contrario. 

...entonces pensare si seguir, en este futuro incierto. ..  

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seamos sinceros, a quien le importa la vida del verdadero artista. 

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No!, 

no es vender o lanzar un mito al aire, es la realidad, la vida misma del artista que siente, vive y ama su arte. 

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la muerte de la cultura en México es un echo, podríamos decir que se hace algo al respecto, pero será mentir. 

Muerte, 

muerte y solo eso. 

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Podría expresar con palabras una realidad que no es la mía, no lo haré, mi vida es la más desgraciada de todas. 

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D.R. Bernardo Santiago Angeles - MVBSA © Copyright. Todos los derechos RESERVADOS. Prohibida su reproducción total o parcial sin autorización del editor.

Nota.04.03.2016

De regreso de México. 04.03.2014 - 07:37 pm, y una mosca verde, rodea mi cadáver. 

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Sentía como me desliza en medio de un paisaje desértico en donde la única forma de vida a kilómetros era un ser amorfo, más tarde descubriría que ese ser, era yo, sin ojos, sin boca, sin ninguna expresión facial por lo que no sabía reconocerme. 

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En un autobús rumbo a mi casa. 04 de Marzo del 2016. 

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Nota.04.03.2016

Esos cuerpos en la banqueta, entre el rojo y el gris, ya no parecían seres humanos, eran bultos de carne, inertes, solo cuerpos silenciosos de los cuales se desprendía su vida entre el ruido de ambulancias y paramédicos,  

un suspiro se hacía presente y con ello, el final,  

esa escena, de manera infame me golpeaba duro, era un aterrador recordatorio de mi propia mortalidad, algo que más me hacía temer y que me  hundía en un miedo indescriptible..  

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Buscar nuestro lugar en la historia es complicado y me atrevería a asegurar que es imposible...pero un artista genera sin importarle, el desprecio o aceptación de su arte, aun si esto le trae consigo miseria, hambre o porque no fama.  

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Tontos!, 

Una generación de artistas que ya no crea, justificando con ello su obra. Mi opinión una total falta de creatividad..  

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Un penetrante silbido atraviesa el silencio del alba, el hambre le hace avanzar, aquel hombre de apariencia desaliñada que para muchos era el enfermo por ser el tipo de ser persona que cedía a sus deseos, caminando, despreciando los verdaderos logros de los cuales  había sido participe.    

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Nota.muerte en el silencio.  

Hacia un gran esfuerzo por recrear con sus recuerdos la felicidad que hoy le consideraba tan lejana, pero era una realidad que no podía concebir, no ahora, era algo  borroso en su memoria, reconstruir mentalmente esas imágenes, y compararlas con ese preciso instante de su vida, tan vacía,  era algo que más le hundía en una realidad  triste e indescriptible. 

aquellas luces tan tétricas de la estancia, no ayudaban, más bien constituían el ambiente perfecto, un ambiente fúnebre, visualizado así en su cabeza su propio funeral....   

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Quizás haya un problema!, y es que por nada del mundo pintare algo que este destinado como un simple objeto de decoración.  Ese,  es el problema, y es por lo que mi arte es pésimo ante los ojos de algunos. 

  

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Respuesta a un crítico. 

Oh!, si, el cuadro es hermoso,  pero no dejara de ser un objeto de decoración, y esa es la gran diferencia que hay entre una verdadera obra de arte.   

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El arte contemporáneo, 

Va!  

una gran pantomima, y esa, es una gran discrepancia en la forma en la que concibo el arte y en la que el crítico de arte lo ve.   

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En un autobús rumbo a mi casa. 04 de Marzo del 2016. 

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Nota.15.02.2016

Mientras el tiempo muere, tú renaces.   

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Bruma rosando el campo con caricia fresca, lentamente muerta cuando el sol irradia.  

Camino a las 6:46 am en el monte de Santiago de Anaya, rumbo a la tienda para comprar unas piezas de pan, y como siempre, música de fondo ,"Melancholy Blue" de Louis Armstrong.   

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Momento melancólico, escuchando canciones raras;"Izlel je Delyo Hajdutin" de Valya Balkanska y "Jaat Kahan Ho" de  Surshri Kesar Bai Kerkar. 

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Hay días de mi vida en los cuales no quisiera ser yo, este, es uno de ellos. 

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yo, al igual que muchas personas nací siendo común, sin nada de extraordinario, pero quiero ser un gran artista y esa terquedad me lleva a tratar de buscar una genialidad que no poseo, no soy un genio debo admitirlo pero al igual que todos los demás y que los grandes genios, creo tener la misma oportunidad de lograrlo, porque tengo ese órgano denominad cerebro, que déjenme decirles, es capaz de grandes cosas.  

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Pachuca de Soto, Hgo. 15 de Febrero del 2016.   

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Nota.13.02.2016

Leer el escrito del poeta, sin mirar la mente de quien le escribió, pasa muchas veces.  

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Y el cristal obscuro profetizaba vida y muerte,
mientras miraba el lente con el ojo negro. 

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Nada se movió en la estancia, quedándose a oscuras esa imagen del anciano, sentado en su sofá de color café acre, fumando su pipa. Esa silueta borrosa por el humo, no se movió  ni siquiera cuando la estancia quedo completamente a oscuras, completamente en soledad.  

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Como carne putrefacta, hacia los cuervos.   

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mis pies flotan, y  un poco adormilado me desplazo, con mi estuche de óleos y pinceles, y   un gran lienzo bajo el brazo.  

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Y su mirada me hacía sentir la herida abierta en mí, dolía y eso ya era mucho,  me hacia sentir nuevamente vivo.  

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Pachuca de Soto, Hgo. 13 de Febrero del 2016. 

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Nota.09.02.2016

Cuando tome por primera ves el pincel y la paleta, supe de inmediato que en la pintura, yo podría hacer lo que se me pegara la gana. 

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Y los símbolos y elementos metafóricos, yuxtapuestos de manera incongruente en un ambiente onírico, 

oh!, al diablo. 

en pocas palabras y sin rodeos, una mentira  disfrazada, llamada "arte contemporáneo". 

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Dejar de imitar la realidad,  para comenzar a liberar y expresar el subconsciente.
eso es el pintor en busca de la técnica. 

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Pachuca de Soto, Hgo. 09 de Febrero del 2016.

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Nota.07.02.2016

La vocación es importante, Si no se tiene vocación no se puede ser artista, la vocación  forma al artista, de ella surge el sacrificio, disciplina y perseverancia.. 

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Una obra  terminada tiene como objetivo justificarse, por ello su creación tiene que ser lo más sincera posible.  

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Y disfrutar de esos abrazos en donde te aferras con fuerza a la otra persona, perdiendo por completo la inmensidad del tiempo. Esos abrazos los cuales no tienen fin.  

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En ocasiones, solo miro y con un suspiro inmediato trato de guardar la calma, preguntándome,  ¿cómo lo abran conseguido?, si el cuadro y la escultura expuesta no son más que una pila de excremento,  pero dejado eso atrás y siendo menos duro con la crítica, pienso que toda expresión de contemporaneidad tiene un objetivo fundamental: la búsqueda de la expresión del momento en que se origina (eso lo digo como artista y no como crítico).  

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El pincel y mi paleta en mano, de nuevo,  a la lucha siempre  de conseguir una nueva visión, una nueva realidad..  

........................................................... 

Y el momento que buscaba, llego acercándose cuando más parecía alejarse.  

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Tiempo ausente,

reflejo tenue del cristal oscuro, 

Ojo negro, 

Mirando la luz opaca del tiempo que se ausenta a cada instante. 

Solo, 

mirando la inmensidad, 

Solo, 

mirando el tiempo  con el ojo negro y la Fugacidad de la luz de la centella.

Viajo en autobús a menudo, de 5:30 a 8:00 am  para llegar a mi trabajo, es un recorrido en donde  muchas veces los únicos que me acompañan son el conductor y mi reflejo en las ventanas.  

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La Neblina que cubría todo el mezquital, dejaba solo ver las siluetas borrosas de los magueyes y mezquites que yacían entre los matorrales..  

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Mi vida es una novela sin final feliz.  

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Apropiarse de una idea, ese es el  objetivo del artista. Por ejemplo, miro al cielo  con un gran cumulo de nubes, y no puedo dejar de pensar que  bien podría ser un  René Magritte. 

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Y entonces me encuentro caminado frente a un mundo que corrompe..  

...........................................................   

Y entonces ir a la contemporaneidad, y buscar miles de formas de mentir. 

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La técnica no hace de la pintura una  gran obra, creo más bien, lo hace la sinceridad con la cual fue creada.  

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Pienso; la técnica y la sinceridad no es asunto de academia, es un asunto personal.  

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El artista genera, y la técnica con el tiempo se hace presente, esa es la labor el artista, descubrir su propia técnica.  

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Manifiesto estar en contra de toda forma de academia, es como ponerle límites al artista.  

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3:30 am Pachuca de Soto Hgo, escuchando Ma vie en rose  de Louis Armstrong.. 

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Pachuca de Soto, Hgo. 07 de Febrero del 2016. 

 
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